自己的内心越来越朦胧，以至于我都无法读懂。这些以别人美丽的段落堆积出的文章，往往不能带给我久违的成就感。挥起笔，终于不懂该如何去写。不去用他人的句子，笔下只是几句乱七八糟的话。那些风华，不舍舍弃，亦不敢舍弃。
想起幼时，笔下如此朴素。里面开出了小花，长出了小草，有我为买来兔子的快乐欢呼，也有我为松鼠死去的嘤嘤哭泣——这才是真实的自己。对比，我不禁掩面叹息，这又是何苦，何苦?
变的不是笔下，而是自己
自己的内心越来越朦胧，以至于我都无法读懂。这些以别人美丽的段落堆积出的文章，往往不能带给我久违的成就感。挥起笔，终于不懂该如何去写。不去用他人的句子，笔下只是几句乱七八糟的话。那些风华，不舍舍弃，亦不敢舍弃。
想起幼时，笔下如此朴素。里面开出了小花，长出了小草，有我为买来兔子的快乐欢呼，也有我为松鼠死去的嘤嘤哭泣——这才是真实的自己。对比，我不禁掩面叹息，这又是何苦，何苦?
变的不是笔下，而是自己
